"..., sa vie, son oeuvre."

Il y a quelques jours je débute la lecture du livre "L'hypocondriaque, sa vie, son œuvre".

Hier soir, insomnie douloureuse ; found myself crying for no reason (no reason ?).

Ce matin : "Michael Jackson est mort".

Quelque soit sa vie, c'est son œuvre qui me reste en travers de la gorge. Je l'aimais, ouais.

Il doit pas être totalement mort ! C'est comme si on le sent encore dès qu'un de ses clips passe à la tv. Il nous regarde le regarder, comme un petit enfant observe un chat en s'amusant, et il se réjouit de nous voir tristes.

Not very funny Bambi !



Nan mais attendez : Michael Jackson est mort ?! Mais le gars est immortel, il doit nous faire une farce ! Allez, sors de dessous tes peluches. Reveilles-toi ! Rise out of the dead. Hein ?! PUTIN !!! Michael Jackson est mort ! Michael Jackson est mort.

Sur la route de nuit.

Rêver d'océans
rêver de pur-sang
mais on est dans le dur
pour cette vie c'est sûr
et après
et après
qui sait
La peau sur les os
et la croix dans le dos
et des routes de nuit
et des gens blanchis
et des rêves
mais qu'on en crève
et pour rien
puisque tout tient dans la main
Je me suis réveillé ce matin
pour la rose d'un jardin
au cœur humain
encore humain
à l'appel de nos noms on revient
comme on revient
et pourquoi
juste pour connaître la fin
Qu'on est loin des Amériques
qu'on est loin des Amériques
Je me suis perdu un million de fois